那把枪。

丹灵子捡起最后一枚完好的丹药，握在掌心，指节发白。他站在原地，没有再靠近。

风又起了。

卷着灰粒和血腥味，吹过这片焦土。远处一片焦叶打着旋飞来，落在阵法残迹上，没有燃烧，只是静静地躺着。

我撑着地面，慢慢站了起来。