沈渡没有回头。

铁靴声在门外停住。不是一队，是百队、千队——整座坊的青石板都在轻轻震颤，像有什么庞然大物正从长安的血管深处碾过来。

高力士把灯笼放在柜台上，抬手拢了拢袖口，指尖稳得像在宫中当值四十年。

“先生，”他说，“今夜长安城换防。”

沈渡看着那簇火。

很小，很薄，映在他指腹的铜屑上，一粒一粒，像未干的泪。

他没有问换谁的防。

他知道。

天宝十五载六月十四。

灵宝之战第七日。

哥舒翰死了。二十万潼关守军溃了。安禄山的骑兵此刻应当还在陕郡，但长安城里的某些人已经收到了信。

今夜换防，换的不是城门，是人心。

门外铁靴声停下了。

有人叩门。

三下，轻重一致，间隔齐整。

不是叩，是敲——以刀柄击门框。

沈渡起身。

高力士往旁让了半步，没有拦他，也没有跟。

门拉开一道缝。

门外站着一个不认识的人。

甲胄是新换的，革带系得过紧，衬得肩膀有些佝偻。不是久经沙场的武将，是文官临时套上了军服。他手里没有举火，脸埋在夜色里，只剩一双眼，在廊下残雪的反光中亮得惊人。

“沈先生？”

沈渡没有答。

那人从袖中取出一物，递过门缝。

是一枚钥匙。

铜质，新打的，刃口锉纹还锋利着。柄端刻着两个字。

长安。

这是第三枚。

沈渡接过来。

铜柄还是凉的，没有被体温焐过。

“谁让你送的？”

那人抿了抿干裂的嘴唇。

“圣人。”

沈渡没有说话。

那人等了一息，垂下眼睛，退后两步，转身走进夜色里。铁靴声很快被更远更沉的脚步吞没。

沈渡把钥匙握在掌心。

他回到柜台边，把这三枚钥匙并排放在那包饴糖旁边。

一枚刻着长安，刃口沾过哥舒翰的血。

一枚刻着渡，小乙打了三年。

一枚刻着长安，还是新的，没有开过任何锁。

三枚钥匙，同一种铜料，同一种刃口。

他打了十一年锁，今夜有人送了他三枚钥匙。

可他还不知道，自己那扇门