雨夜里，训练场的灯光显得格外明亮。

巴洛特利一个人站在球前，一遍又一遍地踢着。

“砰！”

球打在横梁上，弹了回来。

“砰！”

球飞出了底线。

李华走到他身边，没有说话，只是静静地帮他捡球。

“头儿，我是不是很笨？”巴洛特利突然开口，声音有些沙哑，“以前教练都说我没脑子，说我只会乱踢。”

“那是他们不懂你。”李华把球放在地上，“你的脑子里装的不是战术，是艺术。艺术是不需要逻辑的。”

“艺术？”

“对。”李华指了指球门，“任意球就是艺术。你不需要想那么多，只需要相信你的脚。”

巴洛特利深吸一口气，退后几步。

这一次，他没有助跑，而是直接站在原地，用外脚背轻轻一搓。

足球划出一道诡异的弧线，像是一片落叶，飘进了球门的死角。

“进了。”李华鼓了鼓掌。

巴洛特利转过身，脸上露出了久违的笑容。

“头儿，下周的比赛，我会进三个球。”

“三个？”

“对。一个给那些看不起我的人，一个给这个俱乐部，还有一个……”巴洛特利指了指李华，“给你。”

李华看着这个桀骜不驯的少年，心中涌起一股暖流。

“那我等着。”

风吹过雨夜，带着丝丝寒意，但李华觉得，这个冬天，似乎并没有那么冷了。