意大利，米兰。

深秋的晨雾像一层湿漉漉的纱布，笼罩着这座城市。

李华站在米兰内洛训练基地的大门口，手里提着那个标志性的保温杯，脚踩一双沾了些许泥土的老北京布鞋。他没有急着进去，而是像一位即将出诊的老中医，静静地观察着这座传说中的足球圣殿。

这里没有他想象中的热血与激情，反而弥漫着一股陈旧而压抑的气息。那是豪门迟暮的味道，像是昂贵的皮革在潮湿的角落里慢慢发霉。

“这就是安切洛蒂的球队？”李华心里暗自思忖，“听起来像是一群身价千万的病号。”

他深吸一口气，推开了那扇沉重的大门。

……

更衣室里，气氛凝重得仿佛能滴出水来。

这不是赛前那种剑拔弩张的紧张，而是一种死气沉沉的绝望。球员们三三两两地散落在更衣柜前，没有人说话，只有拉链拉动的声音和沉重的呼吸声。

卡卡坐在角落的长椅上，手里拿着冰袋敷在右膝上。这位曾经的追风少年，此刻眉头紧锁，眼神空洞地盯着地板上的纹路。他的膝盖在隐隐作痛，那是旧伤在提醒他，青春的余额已经不足。

不远处，加图索正对着镜子整理发型，但他那双标志性的“斗鸡眼”里，透着一股难以掩饰的焦虑。他像一头被困在笼子里的狮子，想要咆哮，却找不到出口。

皮尔洛则坐在最里面的椅子上，手里拿着一本时尚杂志，看似在阅读，实则眼神早已飘向了窗外。他在思考什么？也许是在想今晚去哪里喝一杯，也许是在想这该死的战术什么时候是个头。

而在更衣室的另一头，一个年轻的身影正默默地做着拉伸。

那是亚历山大·帕托。

这位被称为“金童”的巴西前锋，此刻正愁眉苦脸地按着自己的大腿后侧。他的脸上写满了迷茫和不安。来到米兰这么久，伤病像是一个挥之不去的幽灵，始终缠绕着他。他想跑，但身体总是不听使唤。

就在这时，门被推开了。

安切洛蒂走了进来，身后跟着那个穿着唐装的中国男人。

“好了，伙计们。”安切洛蒂拍了拍手，声音有些沙哑，“这是李华，李教练。从今天开始，他将作为特别技术顾问，加入我们的教练组。”

更衣室里一片死寂。

没有人鼓掌，没有人起立，甚至没有人抬头看一眼。

因扎吉坐在自己的位置上，冷冷地瞥了李华一眼，眼神里充满了不屑：“这就是那个传说中的中国教练