夜风从庙门灌入，吹得林昭衣角贴在腿上。他站在台阶上，仰头望着天，星子密布，月亮还没升起来。他等了许久，身体僵硬，右脚踝的旧伤隐隐作痛，像是有根锈钉卡在骨缝里，一动就磨出钝响。他没去揉，只是站着，手还搭在门框上，指尖触着木头粗糙的裂纹。

庙内漆黑一片，油灯早已熄灭，供桌旁没有动静。可就在他准备继续静候时，眼角余光扫到屋角——那盏本该熄灭的长明灯，芯子忽然跳了一下。

不是被风吹的。

风是从门外进来的，而灯在屋内深处，背对门口。

那一颤极轻，几乎难以察觉，但林昭看见了。

他也感觉到了：老僧的气息变了。

原本若有若无的一缕温热，此刻像将熄的炭火最后吐出一口气，微弱却清晰。他知道，那人撑不住了。

他转身走进庙里，脚步放得很轻，踩在青砖上几乎没有声音。穿过前殿，绕过残破的帷帐，走到东侧小屋门前。门虚掩着，里面铺着一张草席，老僧躺在上面，身上盖着补丁摞补丁的僧袍。他左眼闭着，右眼微微睁开，浑浊的眼珠映着一点灯芯余光，像是还留着一线神识未散。

林昭跪下来，双膝压进地面裂缝。他没说话，也不敢碰，只是低头看着那张脸。多年来的记忆涌上来：第一次敲鼎醒来时耳边的节奏，冬夜冻僵时披在肩上的旧袍，挨饿时递来的一碗糙米粥……那些事从没听老僧提过一句，但他都记得。

老僧的手动了动，枯瘦如柴，五指蜷缩又缓缓张开。他抬起右手，动作慢得如同拖着重物，指尖颤抖着伸向怀中。林昭立刻明白，伸手过去接。

一只黄绢包着的信封被掏了出来，边缘已经泛灰，像是藏了很久。老僧用尽力气把它塞进林昭手里，手指顺势滑下，在他手腕上轻轻一按——那是他们之间最熟悉的触碰方式，小时候犯错、害怕、迷茫时，老僧总会这样拍拍他的腕子，意思是“别怕，我在”。

然后，那手垂了下去。

老僧喘了口气，喉咙里发出沙哑的声音，像是久未开启的门轴转动：“见月……则显。”

林昭点头，握紧了信。

老僧又开口，声音更低，断断续续：“九鼎……非器。”

他顿了顿，吸了半口气，才继续说，“乃锁天之钥。”

林昭呼吸一滞。

“天裂……未愈。”

“唯有登昆仑之巅……方可寻得……填补之法。”

话到这里，老僧的胸膛起伏了一次，便再也没动。嘴角