烛火灭了。

黑暗里，苏晏的眼睛还能看到。

她走到书架前，伸手进去，摸到那枚刻着“元祯”的骨签。

签子冰凉，棱角硌着指腹。

她转身，走回桌边，把签子放下。

“你再看。”

耶律元祯在黑暗里纹丝不动。

苏晏划亮火折子。

火苗窜起来，照亮桌上那枚签。

她拿起签，递到耶律元祯眼前。

“看刻痕。”

耶律元祯接过。

火光照在签背上，“元祯”两个字，朱砂填的，红得刺眼。

他盯着看。

“笔锋像。”苏晏说，“起笔顿，收笔钩，是你惯用的写法。临摹的人下过功夫。”

她顿了顿。

“但力道不对。”

耶律元祯的指腹抚过刻痕。

笔画边缘，深浅不一。

有的地方深，刀口陷进去。

有的地方浅，只刮破一层皮。

“你练武。”苏晏的声音在黑暗里响起，听不出波澜，“腕力沉，刻东西，刀下去，力道是匀的。从头到尾，一样的深度。”

她的手指虚点在字迹上。

“这个，起笔重，中间飘，收笔又重了。握刀的人，手腕不稳。不是习武的人。”

耶律元祯的手停住了。

火折子的光跳了一下，映着他绷紧的下颌线。

“北面房。”他开口，声音哑了，“能接触到我的字，能临摹到这个地步的，只有几个人。”

“那几个人里，谁手腕不稳？”

耶律元祯沉默了。

火光在他眼睛里跳动，一下，一下。

“萧干。”他说。

苏晏没说话。

耶律元祯把签子攥进掌心。木头的棱角，硌得皮肉生疼。

“北面房主簿，管图档摹绘。”他的声音压得很低，“他左手有六指。从小习画，手腕精细，但没练过武。握笔可以，握刀——力道是飘的。”

苏晏吹灭火折子。

书房重新陷入黑暗。

“三百石铁。”她说，“凭你的手令，从丙三库提走。周录事盖了章，放了行。然后，周录事死了。”

“萧干的手令，是伪造的。”

“我知道。”苏晏说，“但章是真的。周录事看了手令，盖了章。他认得你的笔迹，也认得你的印。可他照样盖了章。”

耶律元祯的呼吸重了一瞬。