三天后。

李总的电话打过来了。

“小秦，成了。”

秦鱼握着手机，没有说话。

李总的声音里带着掩饰不住的兴奋：“领导看了你的大纲，拍板了。再加五十万，凑成一百万。但是有条件：第一，你必须在一个半月内完成；第二，平台要派人跟组；第三，要是拍砸了，你以后别想在这个圈子里混了。”

秦鱼：“行。”

李总被他这个“行”字噎了一下：“你就不问问跟组的是谁？”

秦鱼：“不问。”

李总：“你不怕平台给你使绊子？”

秦鱼笑了：“李总，您别忘了，我是个导演。片场就是我的地盘。谁来跟组，都得听我的。”

李总沉默了一下，然后哈哈大笑：“你小子，有点意思。行了，合同我发你邮箱，签完回传。钱下周到账。”

挂了电话，秦鱼站在出租屋的窗前。

窗外，北京的黄昏来了，天边烧成一片橘红色。

他想起原时空那个三十四岁的自己。

那个在无数个深夜，对着剪辑软件发呆的自己。

那个被人骂“烂片导演”，自己都不敢反驳的自己。

那个在电影论坛上和人吵三百楼，只为了证明《让子弹飞》是好电影的自己。

现在，他有机会了。

不是去证明《让子弹飞》是好电影。

而是亲手把它拍出来。

秦鱼转过身，走到书桌前，从抽屉里翻出一个落满灰的笔记本。

翻开第一页，上面写着一行字：

“总有一天，我要拍一部电影，让所有人都记住我的名字。”

这是原主刚毕业时写的。

秦鱼看着这行字，沉默了片刻。

然后他拿起笔，在那行字下面写了一行新的：

“不用记住名字。”

“记住电影就行。”

窗外的天色彻底暗下来，城市的灯光一盏盏亮起。

秦鱼关上窗户，坐回电脑前，打开一个新文档。

手指悬在键盘上。

他想了想，敲下第一行字：

“《让子弹飞》剧本——第一稿——”

“编剧：秦鱼。”

“日期：2023年9月18日。”

窗外，夜色如墨。

窗内，一个年轻的导演，开始了他的征程。

一百万到账的那天，北京下了场大雨。

秦鱼站在