秦鱼是被一阵刺鼻的泡面味熏醒的。

他睁开眼，入目是一片灰蒙蒙的天花板，墙角结着蛛网，正头顶的灯管灭了半边，剩下的半边正有气无力地闪烁着，发出滋滋的电流声。

什么情况？

他不是在横店的监视器前面盯后期剪辑吗？怎么一闭眼一睁眼跑这儿来了？

秦鱼撑着坐起来，脑袋疼得像被人用榔头敲过。他低头一看，自己穿着一件洗得发白的T恤，领口松垮得像抹布，身下是一张咯吱作响的单人床，床单上印着褪色的卡通图案。

房间不大，目测十平米出头。一张床，一张书桌，一个衣柜，就把空间塞得满满当当。书桌上堆着乱七八糟的稿纸和空泡面桶，显示器还亮着，屏幕上是某个视频剪辑软件的界面。

秦鱼的目光落在桌上那面小镜子上。

他走过去，拿起镜子，看到了镜子里的人。

二十出头的年纪，眉眼清秀，但眼窝深陷，脸色蜡黄，嘴唇干裂起皮，活脱脱一个熬了七天七夜的网瘾少年。

这不是他。

准确说，这不是三十四岁的他。

镜子里的这张脸，他认识。

是秦鱼。

是十一年前，刚从中戏导演系毕业，怀揣着电影梦北上京城，结果第一部短片就赔得底掉，欠了一屁股债的秦鱼。

记忆像开闸的洪水一样涌进来。

他，秦鱼，原时空三流导演，拍过三部网络大电影，两部扑得无声无息，一部因为太烂意外成了B站吐槽区UP主的素材，被骂出了圈。后来转行拍广告，偶尔接点短视频的活，混到三十四岁，还是租房住，还是单身，还是被催债。

最大的人生成就，是在某个电影论坛上和人吵了三百楼，论证《让子弹飞》到底是不是姜文最好的电影。

而现在，他站在这个逼仄的出租屋里，手里拿着镜子，看着自己年轻了十一岁的脸。

穿越了。

还是身穿？不对，是魂穿。

秦鱼用了三秒钟接受了这个事实。

毕竟做导演的，什么离奇剧本没见过？穿越这种梗，早被网文写烂了。

他只是没想到，这事儿能轮到自己头上。

秦鱼放下镜子，走到书桌前，翻看那些稿纸。

稿纸上密密麻麻写满了字，是一个剧本的开头。字迹潦草，涂改得厉害，但能看出大概内容——

《我的青春路过你的城》。

一看这名字，秦鱼就感觉胃有点不舒服。