周日的后勤技术仓位于德黑兰城北的边缘地带。从最高领袖办公室的温暖走廊来到这片工业废墟，不过四十分钟的车程，却像是跨越了两个截然不同的世界。大衣口袋里那张揉皱的复印件和法蒂玛的字条还带着体温，但这里的温度似乎比市区还要低上几度，天空中正飘着细碎的雪沫。

空气里混着铁锈、机油和陈年纸张腐烂的气味，脚下是常年积攒的灰泥，稍微用力踩下去，甚至能感觉到地面黏稠的吸力。推开厚重的生锈铁门，门轴摩擦的尖锐声响在空旷的院落里来回激荡，像是一声凄厉的警告。

穆杰塔巴将呢子大衣的领口竖起，挡住直往脖子里钻的湿冷空气。他今天没带太多人，只带了阿巴斯。既然要掀开那些压在底层的烂泥，排场越小，动作反而越快。

“要是北大陈老头看到我现在这副模样，估计要骂我算计得太跌份。”穆杰塔巴踩过一个水坑，低声用中文嘟囔了一句。那位带着浓重南方口音的导师曾无数次在讲台上把粉笔掰断，警告他们：别光盯着沙盘上的大国地缘，最严密的阴谋，往往败露在最不起眼的后勤烂账里。波斯帝国遗留的庞大官僚体系也不例外，神圣的信仰外衣下，往往爬满了最世俗的白蚁。

阿巴斯跟在他身后，单手夹着两个空文件夹，右手不着痕迹地虚掩在大衣内侧的枪套位置。皮鞋踩在碎石子上发出细碎的喀嚓声，他的视线正快速扫过四周破败的厂房结构和每一个暗角。

负责仓储的阿里·阿克巴里已经等在院里。这是一个三十多岁、身材微胖的男人，穿着洗得发白的蓝色工作服。他手上的机油似乎已经渗进了皮肤纹理，指缝发黑。空旷的院落死气沉沉，连个看门的警卫都没有，只有几只生锈的集装箱随意堆叠。看到穆杰塔巴，阿里·阿克巴里仓促地抹了把手，敬了个动作走形的礼，脸上堆起讨好的笑，但眼神却控制不住地往门外的雪雾里飘。

“赛义德长官，大冷天的，您怎么亲自来了？秘书处那边打个电话，我把材料送过去就是了。”

“最近一个季度的屏蔽件出库原始凭证。还有去年的吊顶检修记录原件，带你亲笔签字的那一联。”穆杰塔巴径直走过他身边，鞋底碾过一块生锈的垫圈，“不要秘书处后来重新装订的复印件。”

阿里·阿克巴里脸上的肉抖了一下，脚步也乱了半拍：“长官，去年的记录在附楼火灾里受过潮，字迹早就糊了。而且按规定，调阅原件需要后勤主管的批条……”

“2011年漏水，2012年电路起火。这地方一年准时遭一次灾，火