上午刚过九点，文书送进来了。

粗糙的米黄色纸页上还留着复印机滚筒的温热，劣质碳粉的干涩气味混在冷空气里。抬头赫然印着“附楼旧祈祷室照明与通风联合检修”，签发单位是后勤部，理由给得很周全：春季前例行排障。

这份单子来得太精准，时间卡得严丝合缝。曼苏尔昨天的警告还在耳边，今天这把试探的刀就已经递到了眼前。这是一次精心设计的压力测试，那帮藏在暗处的人想看看，现在的穆杰塔巴是不是已经敏锐到了会去抠后勤烂账的程度。

穆杰塔巴目光扫过页脚的红章，指肚搓着木桌边缘那道毛糙的裂茬，拔下了笔帽。

当年在北大，导师陈教授总爱在饭局上吐槽，说报告里的废话越长，下面挖的坑往往越深。老陈这套定律放到德黑兰显然也照样行得通。这份单子夹在一堆采购审批里，平淡得几乎要隐形。

阿巴斯站在桌前，目光低垂，盯着地毯边缘的繁复花纹，连呼吸声都压得很平。

办公室外，远处的宣礼塔正播放着晨礼后的诵经声，但那声音穿透几层防弹玻璃和厚重的窗帘后，只剩下一丝模糊的嗡嗡声，反而衬托得屋内更加死寂。暖气管里偶尔传出水流的撞击声，像极了某种不安的脉搏。

作为那个被摆在明面上当挡箭牌的“A·阿克巴里”，阿巴斯不可能对这份单子的异常毫无察觉。他站得太僵硬了，肩膀的肌肉因为过度紧绷而微微隆起。他或许不知道全部的真相，但他一定嗅到了危险的猎犬气息。

穆杰塔巴端起桌上的茶杯。红茶还烫着，藏红花的辛涩味在舌苔上刮过，苦得林远胃里一阵发紧。

视网膜边缘突兀地泛起一圈暗金色的微光。一行黑底金边的波斯文无声浮现：『谎言生于王座之侧。』

紧接着，七十一天的倒计时冷硬地跳动了一下。大马士革的丧钟还在不紧不慢地走着。

红茶在杯壁上晃出一圈暗红的水渍。他没抬头，硬生生把那种脱力感咽回喉咙深处，随即不耐烦地“啧”了一声，把单子抖得哗啦响。

“旧祈祷室？”他眉头拧成个疙瘩，把纸页往外一推，语气里透出一种上位者被打扰后的极度烦躁，“那地方的门板都快烂透了，还没彻底封死？拿这种破事来烦我？”

阿巴斯身子前倾了些，双手依然交叠在身前：“长官，那边的老线路太乱，彻底封死得把备用通风管全扒出来重排。工程部嫌麻烦，就一直晾着。”

“典型的工程部作风。”

他拔开钢笔，在批示栏飞快