从主楼到附楼，中间隔着一条由防弹玻璃封闭的空中走廊。正午的阳光透过防紫外线贴膜，在花岗岩地板上投下泛绿的冷光。林远没有带阿巴斯，也没有惊动外面的警卫，独自穿过了这道物理边界。

一进入附楼，森严的秩序感便被杂乱的琐碎取代。空气里飘浮着复印机的臭氧味，混杂着角落里廉价红茶的涩味。走廊两侧堆着纸箱和报废的办公椅。

林远走得很慢。每走过一个监控探头的死角，他都会侧过头，利用墙上消防栓玻璃的反光，确认身后有没有尾巴。

旧祈祷室在附楼最深处的一个拐角后。这里没有窗户，头顶坏了一半的荧光灯管发出频闪的幽光。

林远站在那扇紧闭的门前，手虚搭在黄铜把手上。他蹲下身，检查了门框底部的积灰，确认没有任何近期被清扫过的痕迹，这才微微用力向下压去。

推开门，橡木门轴发出干涩的摩擦声。屋里的空气憋闷得让人胸口发紧，陈旧的羊毛祈祷毯散发着霉味和没烧透的劣质檀香气，呛得林远喉咙发干。他下意识地屏住呼吸。这里的逼仄感让他有些错位，脑子里短暂闪过以前在北大图书馆地下室翻找发霉旧方志的日子。但那时的灰尘里没有这种杀机。

堂堂权力中枢，居然也有连保洁员都懒得光顾的死角。他反手将门锁死，静立在昏暗中，听着走廊尽头微弱的脚步声远去。视线扫过四个墙角和天花板的通风口，用鞋尖轻轻踢了踢祈祷毯边缘，确认没有压力感应线。这种防备本能，正一天天将他的学者做派消磨殆尽。

屋里没开灯。正午的阳光顺着窄高的百叶窗缝隙挤进来，在低矮的木桌上切出一条刺眼的光斑。

桌上搁着台外壳开裂的老收音机，旁边是一部连着外放的无拨号盘军用专线电话。黑色卷曲的电话线早没了弹性，油腻腻地顺着桌腿延伸进墙壁深处。

他刚把门推严实，外放喇叭里就刺啦一声，钻出一道男声。

“你比你周围那些人懂规矩。”

声音沙哑，带着浓重的鼻音。对方说话时刻意拖慢了语速，字与字之间留着停顿，像长期在强噪音环境里用对讲机交流留下的顿挫。

“你是……哈迪·曼苏尔？”林远咽了口唾沫，嗓音有点发干。

喇叭里传来电流的杂音，接着是椅子腿摩擦地面的刺耳声。“看来塔伊布那老骨头到底还是把我卖了。”

“他只给了个名字。别的什么都没说。”林远眼皮都没眨，直接把锅扣在了塔伊布头上。

“在德黑兰，名字本身就是