拿枪的人？”

“不知道。但肯定不是政府军。”

远处，又传来枪声。

不是零星的枪声，是密集的、持续不断的枪声，像过年放鞭炮。还夹杂着人的喊叫声——不是喊救命，是喊什么命令，用什么听不懂的语言。

陈弗朗抬头，看向镇子深处。

那里火光冲天，有人在跑，有人在喊，还有枪声，断断续续，像过年放鞭炮。

他握紧腰里的枪，对高杉杉说：

“你带他们先回车上。我去看看。”

高杉杉愣了一下：“你一个人？”

“一个人够了。”

陈弗朗说完，朝火光的方向跑去。

跑过两条街——如果那些堆满瓦砾的空隙还能叫街的话——他看见了一群人。

脚踩在地上的时候，能感觉到余温。废墟还在烧，有些地方的火苗还没灭，噼里啪啦地响着。

高杉杉看着他的背影，想追，又看了看哈桑和他怀里的孩子，最终还是停下来。

陈弗朗跑到镇子中心的时候，看到的是一片炼狱。

偶尔能看见一只手、一只脚、半张脸，从废墟里伸出来，就那么伸着，一动不动。

手搭在半截柱子，光秃秃地戳在那儿，像一根被折断的手指。

空气中弥漫着刺鼻的焦臭味木头、布料、还有别的什么，陈弗朗不愿意去想是什么。

街道中央，蹲着一群人。

碎石头旁边，躺着很多人。

不是几个，是几十个。横七竖八，躺了一地。有的还在动，有的不动了。那些还在动的，有的在爬，有的在呻吟，有的只是躺着，睁着眼睛看天。

广场周围，站着拿枪的人。十几个，端着枪，看着那些躺着的人，像看一群待宰的羊。

广场边上，停着几辆皮卡。车上架着重机枪。车斗里堆着东西——电视、冰箱、成捆的衣服、还有几头羊，活的，咩咩叫着。

有人在往车上搬东西。还有人从旁边的房子里往外拖人——拖出来，按在地上，搜身。

搜完了，一脚踹开，或者一枪托砸过去。

陈弗朗躲在广场边一堵断墙后面，盯着那些人。

穿杂色衣服，脸被头巾遮住。和沙地市场那伙人一样的装扮。但人更多，枪更多，动作更熟练。

那个男孩说的没错。

陈弗朗数了数。广场上至少有三十个武装分子。皮卡有五辆。重机枪有三挺。还有几个扛着火箭筒的。

他一个人，