山谷里的风，像是被群山挤压出的利刃，尖啸着刮过林木梢头。

那支夏塞波步枪的重量，此刻仿佛化作了一座沉重的铅山，死死压在昂利中尉的精神脊梁上。

他的手臂酸麻得几乎失去知觉，虎口生疼，指节因为过度用力握持而呈现出一种病态的惨白。

空气中弥漫着刺鼻的硝烟残味、干涸红土地的腥气，以及伤口化脓渗出的丝丝腐臭。

这种混合的味道顺着鼻腔直冲脑门，让昂利那因失血和脱水而阵阵发昏的大脑，在剧痛中勉强维持住了一丝清醒。

他是一个骄傲的法兰西军官，拿破仑三世帝国的光荣与使命感，是镌刻在他骨子里的烙印。

可眼前这个穿着月白色儒衫的东方男人，仅仅用了寥寥数语，就将他视若生命的尊严踩进泥泞，碾得粉碎。

那口连巴黎沙龙名媛都会惊叹的纯正法语，那对欧洲战史信手拈来的熟稔，还有刚才那记如同宙斯降下的神罚般的炮击——昂利下意识抬眼望向头顶百丈高的绝壁，那里的岩缝裂隙中，仍隐约飘散着几缕未燃尽的蓝灰色硝烟。

对方的火炮并非部署在山脊，而是像幽灵一样凿穿了绝壁，从这种不可思议的角度将他的探险队送入绝境。

每一处细节，都像是一柄沉重的铁锤，正极有节奏地敲击着他本就脆弱不堪的神经。

昂利深吸一口气，焦灼的空气划过他干裂的喉咙，带来一阵火烧火燎的痛感。

他强行压下心头的震骇，努力让双腿不再颤抖，重新挺直了那被泥水浸透的脊梁。

尽管这个动作牵动了腹部的伤口，疼得他眼角肌肉疯狂抽搐，但他必须维持住最后那点虚幻的殖民者尊严。

“你……你到底是什么人？”昂利的喉结艰涩地滚动了一下，声音嘶哑得如同被砂纸打磨过，“你们绝不是清国的那些旧军队。你们有什么企图？”

此时，山谷入口处，原本如雕像般肃立的南天军部队动了。

随着一声短促的铜哨，一面玄底金纹、绣着巨大“南”字的纛旗无声升起，在落日的余晖下泛着金属般的冷光。

上百名士兵以精准得令人恐惧的战斗队形散开，他们脚下的皮靴踩在乱石堆上，发出一阵阵整齐如鼓点、沉闷且充满压迫感的撞击声。

林默脸上的微笑没有丝毫波动，温和得像是一位在自家私人花园里散步的儒雅学者。

他并没有直接回答那困兽般的质问，而是用那双深邃如潭水的目光，缓缓扫过那些满脸惊疑、衣衫褴褛的法国士兵