那枚木牌。

指尖触及木牌表面的瞬间——

嗡——

橙红光芒骤然绽放！

那不是魂力的光，不是符箓的光，是比那更古老、更温暖、更近乎人间烟火的东西。

是香火愿力。

是一个母亲，在生命最后十几年里，日日对着一块残破木牌、反复念诵女儿名字时，一点一滴积攒下来的——回响。

“阿……槐……”

极其模糊的、如同风吹过枯叶般的轻响，从木牌深处传来。

那不是完整的话语，不是清晰的声音，只是一个垂暮老人在神志恍惚时最本能的、无意识的呢喃。

是母亲临终前念着的，女儿的名字。

阿槐捧着木牌，跪坐在地上。

她低下头，把那枚小小的、温热的残片，抵在自己额前。

没有声音。

但林墨看到她肩胛骨剧烈的起伏，看到她死死咬住下唇咬出血痕，看到九十年来第一次——

一滴透明的液体，从她眼角渗出。

坠落在木牌上。

被木牌无声地、缓缓地吸收。

【检测到执念共鸣！】

【阿槐（主体）的自我封印第一层——开始松动！】

阿槐抬起头。

她的眼睛还是那双温婉平和的眼睛，但里面多了一样东西。

不是恨，不是怨。

是决定。

“他们骗我。”她说，声音很轻，却不再空洞，“他们说我阿妈在等我。我阿妈……根本不在他们那里。”

“我阿妈在……”

她低头看着掌心的木牌。

“……在这里。”

她将木牌紧紧贴在胸口。

“九十年。”她轻声说，“阿妈找了我九十年。”

她站起身。

那件未缝完的长衫从膝上滑落，她没去捡。那根跌落在地的针，她也没看。

她只是走到那扇临窗的书桌前，低头看着翻开的课本，看着墨盒里早已干涸的残墨，看着瓶里那几枝九十年前摘下的槐花。

她伸手，轻轻触碰那些早已枯成褐色的、脆如蝉翼的花瓣。

花瓣无声地碎裂，落进她掌心。

“阿爹的桂花糕，李记已经不在了罢。”

“阿妈的钥匙，我守了九十年，如今该还给她了。”

她转过身，看着林墨。

这个民国年间的少女，穿着一身洗白的月白衫裙，颈上挂着母亲留下的钥