睁开眼。

晨光刺眼。

他躺在自己的木板床上，帐篷顶破了个小洞，能看见一线灰白的天空。

外头传来士兵晨练的号子声，还有马匹的嘶鸣。远处伙夫在喊开饭。

一切如常。

他坐起来，低头看自己的手。

手心干净，没有血。甲胄整齐地挂在旁边，环首刀在刀架上。

他摸了摸胸口。没有马蹄印，肋骨也没断。

但记忆在。

平原的风，马蹄的震动，盾牌碎裂的声音，血喷在脸上的温热，还有方天画戟扫过头皮的破风声。

全都记得。

他掀开被子，下床，走到帐篷口。

帘子掀开，典韦那张大脸正好探进来，咧嘴笑：“叶兄弟！醒了？走走走，吃早饭去，今儿个有肉！”

叶孤辰看着他。

典韦脸上干干净净，没有血，没有汗，眼神明亮，笑容憨厚。

“典兄。”叶孤辰开口，声音有点哑，“今天……是初七？”

“对啊，九月初七。”典韦挠挠头，“咋了？睡迷糊了？”

叶孤辰没说话。

他走出帐篷，站在清晨的日光里。

营地里炊烟袅袅，士兵们三三两两往伙房走。远处，中军大帐的旗杆上，“曹”字大纛正在升起，被晨风吹得微微晃动。

一切都和“今天早晨”一样。

除了他。

他记得“今天”会发生什么。

吕布会来。

张辽会攻西侧丘陵。

他会带着三百人去北面平原。

然后，他会死。

叶孤辰抬起手，按住胸口。心跳得很快，咚咚咚，像擂鼓。

不是恐惧。

是兴奋。

那种赌局重开，手握底牌的兴奋。

他深吸一口气，转头看向典韦，笑了。

“走。”他说，“吃饭。吃完，有事要做。”

典韦不明所以，但还是跟上。

叶孤辰走在前面，步伐很稳。

脑子已经在飞速运转。

这一局，牌已经看过了。

该重新下注了。

肉粥很稠，加了腌菜，咸得发苦。

叶孤辰坐在伙房外的空地上，捧着陶碗，一口一口慢慢吃。典韦蹲在旁边，唏哩呼噜喝完一碗，又去盛第二碗，回来时看见叶孤辰碗里还剩大半。

“叶兄弟，没胃口？”

叶孤辰摇摇头，舀起一