芦笙醒来时，发现那光丝还在。和昨天一样，和第一天一样，和每一天一样。只是连着，只是看着，只是知道，只是在。不动，不碰，不颤。只是亮着。

他躺在石台上，右腿金色脉动平稳如呼吸。那脉动，已经和那光同步了四百零四天。他听着那脉动，听着那光里的所有呼吸。所有，都在。都在那光里，都在那永远里。

然后他听见了脚步声。不是一个人的，不是两个人的，是——三个人的。很轻，很碎，一蹦一跳。他坐起来，走向门口。

岩门滑开。门外，石台上，那团光——石台——在。石台边，站着三个孩子。昨天那个小女孩，扎着两个小辫，手里攥着一朵花——红色的，她奶奶种的。昨天那个男孩，手里攥着一块骨头——很小的，不知道是什么动物的。还有一个更小的女孩，走路还不稳，被姐姐牵着，手里攥着一片叶子——绿色的，刚从树上摘的。

他们站在那里，看着那光，看着那些光丝，看着那些东西。小女孩先开口：“我又来了。这朵花，能放吗？”芦笙走过去，蹲下来：“能。放吧。”小女孩踮起脚，把花放在石头旁边。花在被放下的瞬间，微微亮了一下。她看着那亮，笑了。

男孩也举起手里的骨头：“我的骨头，能放吗？”芦笙看着他，笑了：“能。放吧。”男孩踮起脚，把骨头放在羽毛旁边。骨头在被放下的瞬间，也微微亮了一下。他看着那亮，笑了。

最小的那个女孩，被姐姐牵着，还不太会说话。她举起手里的叶子，咿咿呀呀地说着什么。姐姐替她说：“她的叶子，能放吗？”芦笙看着那片叶子，绿色的，新鲜的，还带着露水。他笑了：“能。放吧。”姐姐牵着妹妹的手，一起把叶子放在石头旁边。叶子在被放下的瞬间，微微亮了一下。妹妹看着那亮，眼睛瞪得圆圆的，然后笑了，笑得露出了两颗小牙。

三个孩子站在那里，看着那些东西——花、骨头、叶子。小女孩说：“下次我带更多的花。我奶奶种了好多。”男孩说：“我带更大的骨头。我在河边捡到一块，比这个大很多。”最小的那个还不会说，只是咿咿呀呀地点头。然后他们转身跑了，跑向通道尽头，边跑边喊：“下次还来！下次带更多！”

芦笙站在石台边，看着那朵花、那块骨头、那片叶子。它们在那里，和磨刀石一起，和木头一起，和那些东西一起。那光丝，在它们旁边，轻轻垂着，没动。但芦笙知道，它收下了。收下了花，收下了骨头，收下了叶子，收下了这三个孩子，收下了——他们还会再来的承诺。