萧景琰从布摊前转身，脚步没停。阳光落在他肩头，那件月白锦袍已经洗得发灰，袖口还沾着早上喝米汤时留下的油渍。他抬手摸了摸腰间的玉佩，歪得和往常一样。

街边的喧闹还在继续。有人在讲粮车出城的事，说殿下连口水都舍不得多喝，就把一碗水全喝了。还有人笑那个喊“萧菩萨”的小孩，说将军凶完又塞了两枚铜钱给他。

他没回头，也没接话。

但眼角扫过东门集市的时候，脚步慢了一瞬。

这几天进城卖菜的人多了不少。挑萝卜的、背白菜的、推豆芽的小车一辆接一辆。可那些人里，有几个面孔他没见过。不是本地口音，脚上穿的也不是凉州常见的麻鞋。

他停下，在一家卖酱菜的摊子前买了半碟腌黄瓜。一边嚼着，一边看着人群。

有个老农蹲在墙角，扁担横放在腿上，箩筐盖着粗布。他不吆喝，也不张望，只是低着头抠手指缝里的泥。

萧景琰吃完最后一块黄瓜，把碟子放回摊上。

“周猛。”他开口。

不远处靠墙站着的大汉立刻应声：“在。”

“去查查东门今天进的菜贩，尤其是拿红壤萝卜的。看他们脚底有没有带赤土，听口音是不是北边来的。”

周猛皱眉：“您怀疑有人混进来？”

“我不怀疑。”萧景琰拍了拍手，“我确定。”

周猛不再多问，转身就走。他个子高，肩膀宽，走过人群时别人自动让开一条道。他直奔东门集市，一双眼睛像刀子一样扫过每一个挑担的人。

那个蹲着的老农抬头看了他一眼，很快又低下头。

周猛走到他面前，弯腰捡起一根扁担。

一侧磨得发亮，另一侧却几乎没用过。

他冷笑一声，伸手掀开箩筐底的布。一抹暗红黏在角落，干了，但还没掉干净。

“你这萝卜，种在哪？”他声音不高。

老农摇头：“城南三里坡。”

“三里坡哪来的赤红土？”周猛一把抓住他肩膀，“那边是黑泥地，十年都没变过。”

老农想挣，动作一滞。

周猛反手扣住他后颈，猛地一拽，整个人被提起来摔在地上。尘土扬起，周围人吓得往后退。

“搜他身！”周猛吼。

手下冲上来按住那人。翻到怀里时，掏出一个油纸包，火漆封着，印是一条盘蛇。

周猛拎着人就往府衙走。

萧景琰已经在书房等着。听到通报，他放下茶