沈砚把炭条往地上一扔，指节发白。

终端屏幕亮着，波形图平稳得像死水。

“地核共振指数归零。”他盯着数据流，“外面地铁都通了两趟，新闻说危机解除。”

岑昭华没抬头，指尖在终端边缘划了一道。血还没干，顺着金属外壳往下渗。

“它装的。”她说。

沈砚扯了下嘴角：“谁？”

“那个听我们说话、学我们节奏的东西。”她抬眼，“你以为它怕了？它只是换了个姿势趴着。”

沈砚没回话，弯腰从烧焦的电路板上撕下一小块残片。背面还有他写的三行规则，字迹被炭灰糊住一半。他拿炭条重新描了一遍，边写边念：

“系统会学习我们。”

“我们不能相信自己的直觉。”

“下一次，必须有人先犯错——但不能是我们。”

写完，他把残片塞进终端接口槽。

“启动非理性变量检测。”他说，“我来演个傻子。”

手指敲下第一行代码。

是错的。

童年写的第一段神经函数，中间少了个括号，逻辑乱成一锅粥。他小时候常犯这种低级错误，后来改了。但现在，他故意还原。

“它要是真在模仿我们，就得抄这坨屎。”

岑昭华闭眼，右手无名指轻轻敲桌面，一下，两下，三下停顿，再两下。和沈砚之前敲岩壁的节奏相反。

她在逆推符阵。

没有能量，没有光，只靠记忆和血迹重绘“断链符”。最后一笔落下，终端嗡了一声，网络连接图标消失了。

物理隔离完成。

可波形图还在跳。

滴，滴，滴——哒哒。

童谣的节拍。

沈砚盯着那条线，忽然觉得左手掌心发烫。旧伤裂开了，布条渗出血。

“它不在外面。”岑昭华睁眼，“它早就进来了。”

“在哪？”

“本地存储模块。”她调出底层日志，“脉冲是从里面循环释放的，像病毒自启程序。”

沈砚眯眼：“意思是……它一直在这台机器里？”

“不是机器。”她说，“是我们的思维路径。”

“B7。”沈砚突然出声。

“什么？”

“最后一次用判官时，死者记忆里的门牌号。‘7’是歪的。”他伸手在空中比划，“上升沿曲线——和这波形一模一样。”

岑昭华沉默两秒，猛地抓起青铜符