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那个跪坐的人影动了动，像是生锈的关节重新咬合。

苏月凝撑着膝盖站起来，没去管满身的土。

西北的风硬，刮在脸上像刀子。

敦煌莫高窟背后的那截断崖，少有人去。

沙土松软，踩一脚陷半截。

她按照那张蜡笔画的位置，找到了那个不起眼的土丘。

没有机关，不需要复杂的咒语。

她手里的断簪还没扔，上面沾着地宫里带出来的土腥味。

簪尖划破掌心，血珠子滚落。

不像是在开棺，倒像是在喂食。

土丘下的石门滑开，露出里面那口立着的“阴桐椁”。

那木头黑得吸光，千年不腐，散着股说不出的冷香。

棺盖自动退去。那把“离鸾琴”就架在里面。

琴身没有什么雕龙画凤的花哨，就是一块整木掏空。

可那七根弦，看得人头皮发麻。

粗细不一，色泽暗哑，尤其是最细的那根，半透明，迎着光还能看见毛鳞片——那是女人的头发。

苏月凝伸手想去摸。

琴腹里突然传来一声叹息。很轻，像贴着耳朵吹了口气。

“百年等一血，你终于来了。”

一道半透明的影子从琴弦上飘起来。

是个男人，穿着唐时的宽袍，脸看不清，只能感觉那股子厌世的冷淡劲儿。

离鸾琴灵。

“你要奏？”琴灵的声音没起伏，“奏一曲，折寿十年。要是拦着别人奏，你的魂就得进来，替我守这几根破头发，永生永世。”

苏月凝的手停在半空。

这买卖听着都亏。

她收回手，从怀里掏出那本破破烂烂的《母诫》。

书页上全是血污，但这会儿却像是有了感应，微微发热。

她把书“啪”地一声拍在琴头上。

“我不弹。”

苏月凝看着那道虚影，嘴角扯出一抹很难看的笑，“我也没打算活很久。我只想问你，愿不愿意跟我去地狱走一遭？”

琴灵没说话，那道虚影晃了晃，像是被这野路子给震住了。

回京的飞机上，气流颠簸得厉害。

机舱里的灯光昏暗，大半乘客都在睡觉。

苏月凝睡不着。

她把小桌板放下，从口袋里摸出一小撮红毛。