不清的落寞。

“画不下去了。”安宁说，声音很轻，轻得像一阵风，仿佛一不留神，就会消散在空气里，没有多余的解释，只有一句简单的陈述。

“为什么？”画面里的他追问着，眼神里带着一丝急切，还有.......一丝愧疚。

安宁没有回答，只是缓缓抬起头，看向走廊尽头的窗户。

“你呢？”安宁忽然反问，语气平静得没有一丝波澜，眼神却紧紧盯着那个林晓夜，“你......为什么打假拳？”

他眼神里的慌乱一闪而过，随即又被麻木覆盖，嘴唇动了动，却一个字也说不出来。

“你以为我不知道？”安宁静静地看着他，“每次受伤的位置、程度，还有陈星来看你的时间，甚至你每次输比赛的节奏……我都知道。”

他沉默了，低下头，看着自己吊着绷带的手臂，肩膀微微绷紧，没有辩解，也没有否认——默认了这一切。

“那你为什么不问？”那个林晓夜声音沙哑，带着一丝无助，还有一丝不甘。

安宁低下头，手指无意识地摩挲着病历本的边角，指尖微微颤抖，语气里带着一丝无奈，还有一丝温柔的妥协：“问了又怎样？”安宁说，“你有你的理由，我也有我的。我们都在做自己不得不做的事情，不是吗？”

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画面再次跳转，没有了医院的冰冷，没有了拳台的喧嚣，只剩下一片安静的烟火气。

洛宁市北区，一间小小的公寓：

房间里陈设简单得不能再简单，一张小小的床，一张破旧的桌子，一把椅子，没有多余的装饰，却干净整洁。

桌子上，摊着一幅没画完的画：画的是旧城区的巷子，青石板路，烧饼摊冒着袅袅炊烟，还有壁画墙的一角，色彩鲜艳，与周围的破败形成鲜明的对比。那笔触，林晓夜一眼就认了出来——是安宁的画。

她坐在桌前，手里握着画笔，神情专注。她的护士服还没换，袖口上沾着一点不知道是药水还是颜料的东西，显得有些狼狈，却丝毫不影响她的专注。

安宁的动作很慢，一笔，一笔，又一笔，小心翼翼地勾勒着线条，涂抹着色彩，仿佛在描摹一段珍贵的回忆，又仿佛在守护一份易碎的希望。窗外有汽车经过的轰鸣声，有小孩的嬉笑声，还有远处传来的蒸汽广播的声音，嘈杂而热闹，却仿佛与安宁隔绝开来，她的世界里，只有眼前的画，嘴角带着一点点极淡的弧度。

不是笑，是一种说不清