煤油灯的光在墙上投下影子，李承恩合上笔记本，指尖轻轻抚过纸页边缘，那里已被磨得发软。他吹熄灯芯，屋里顿时暗了下来，唯有窗外的月光洒进来，将桌上的复印件边缘镀成银色。风从窗缝钻入，掀动了最上面一张纸的一角。

第二天一早，街上有人站在“承恩电器”的公告栏前读着声明。一位穿蓝布衫的老太太戴上眼镜，一字一句读完，还用手帕仔细擦了擦玻璃框。她转身走进隔壁杂货铺，对老板娘说：“人家东西真，单据全，连谁说了啥都记下来了。”老板娘点头，顺手把收音机包好，让孙子送去承恩那儿检测。

中午，卖豆腐的挑子路过店门口，放下两块嫩豆腐，说是他家婆姨让送的，“修过三次收音机，回回利索，不能白占便宜”。李承恩推辞不过，只好收下，请他进屋喝茶。那人摆手走了，临走回头喊了一句：“你这招牌，比前些日子亮堂多了。”

下午，来换新风扇的人排起了队。有个年轻工人递钱时笑着说：“我工友还说你们要倒，我看啊，倒的是讲闲话的那个。”旁边人笑了。岑晚月站在柜台后登记折旧价，听见了也没抬头，嘴角却微微扬起。

傍晚六点，天色渐暗，街灯亮起。李承恩拔掉样机电源，关掉收音机，《岳飞传》正播到“枪挑小梁王”，声音戛然而止。他拉下卷帘门，咔嗒一声锁好，退后半步检查锁扣。这是他最近养成的习惯——白天再忙，晚上关门都要多看一眼。

岑晚月拎着帆布包走出来，里面装着剩下的传单底稿和一支没盖帽的钢笔。她站到他身边，轻声说：“今天风小了。”

李承恩嗯了一声，两人一起往四合院走。

街道安静，脚步声清晰可闻。路过的店铺大多已关门，只有一两家还亮着灯。他们走过槐树巷口，月光洒在青石板上。

一只野猫从垃圾箱后窜出，横穿路面。岑晚月吓了一跳，脚下一滑，差点踩进井台边的水洼。李承恩立刻抬手挡在她背后，掌心贴住她军装外套的肩线，稳住了她。她站定后，他马上收回手。

“小心脚下。”他说。

“嗯。”她低头看了看地面，又抬头看他，“谢谢。”

他摇头：“没事。”

两人继续前行，脚步慢了些。

走到巷子中间，月光照在两人之间。李承恩忽然停下。岑晚月也停了，侧头看他。他转过身，正对着她。他的脸一半明亮，一半隐在阴影里，眉头舒展，眼神沉静。

“这几天……辛苦你了。”他说。

她笑了笑：“不