余光扫见一个人影从墙边掠过。那人咳嗽两声，手在裤兜里动了一下。

纸条取走了。

他继续往前走，绕到场子中间，混进人群。

没人说话，也没人看他。

他站在人群边上，双手插兜，拇指隔着布料，一下下摩挲那颗糖的轮廓。

他知道，接下来的事不用他说。

那两个人，一个左眉有疤，一个瘦得像竹竿，都是狠角色。

一个在外面有路子，一个在里头有人脉。

他们和他一样，都记仇。

中午饭是窝头加咸菜，汤是刷锅水煮的白菜帮子。

周大龙吃得慢，一口一口嚼，几乎没怎么咽。

他坐在桌角，背对门口，耳朵却始终听着外头动静。

收监铃一响，所有人排队回监舍。他走在最后。经过东墙时脚步未停，但左手在裤兜里轻轻一碰砖缝——纸条不在了，缝隙比早上松了些。

他点点头，进了监舍。

晚上熄灯后，屋里很快安静下来。

周大龙躺在床上，睁着眼。

月光又照进来，这次从铁窗斜斜投在对面墙上，映出铁栏的影子，横竖分明。

他翻个身，侧卧，手从枕头底下摸出那颗糖，剥开糖纸，含进嘴里。

糖是硬的，没化，静静躺在舌根底下，凉凉的。

他不嚼，就让它待着，任甜味一点点渗出来。

他盯着铁窗，看着月光缓缓移动，铁栏的影子也跟着游走。

他抬起左手，拇指重重抹过铁窗横栏，留下一道湿痕。

铁栏冰凉，沾了唾沫，泛着幽微的光。

他盯着那道痕，声音压得极低：“李承恩……你活不过我出狱第三天。”

话音刚落，走廊尽头响起收监铃，“当——当——当——”三声，清脆，刺耳。

他把糖从嘴里取出，重新包好，塞回裤兜。

翻身坐起，双脚踩地，站直了。

没脱衣服，也没躺下。就那么站着，背对铁门，面朝铁窗，影子投在墙上，又高又长。

隔壁床的狱友翻了个身，咕哝一句梦话。

对面铺位那人还蜷着，耳朵贴墙，一动不动。

周大龙没动。

他站着，眼睛盯着通风口上方的小铁窗，看着外面的天一点点黑透。

风从窗口吹进来，带着秋夜的凉气，拂在他脸上，吹得眼皮有些发干。

他抬手揉了揉，又放下。

他知道，自