油纸包还摊在桌上，族谱上的血字已经不再渗血，可那半枚焦黑的指印还在，像一块烙进纸里的疤。我盯着它看了两息，伸手合上了册子。

老李还在角落里喘气，脸色发青，像是刚从井里捞上来。我没再看他，转身掀开帘子进了前厅。

酒馆里没人，只有那个书生还坐在角落案几后，手里攥着笔，面前摊着一张白纸。他从昨夜喝完“状元醉”就没走，也没睡，眼睛发直，笔尖悬在纸上，一动不动。

青梧站在后院门口，背对着我，发间的梧桐叶垂着，光色比刚才更暗了些。她没回头，只低声说：“他快压不住了。”

我知道她说的是什么。

那杯“状元醉”不是普通的酒。它用三百年前守山使的骨灰入曲，封存着一段不肯散去的执念。喝下去的人，会听见自己心底最不敢说的声音。有些人吐出来，有些人疯掉，极少数人——能把那声音写出来。

书生的手突然抖了一下，笔尖落下。

第一笔就带血。

不是他流的血，是墨里渗出来的，红得发黑，顺着笔画蜿蜒爬行，像活物。第二笔、第三笔接连落下，字迹歪斜扭曲，不成章法，却透着一股狠劲，像是要把五脏六腑都掏出来碾碎了写。

“科……举……是……囚……笼……”

他一个字一个字地写，每写一笔，额头就爆出一道青筋。纸上的墨迹越来越浓，灵气开始乱窜，桌角的酒杯无风自颤，杯底残留的酒液竟浮空凝成细丝，缠上他的手腕。

青梧在后院轻咳了一声，抬手按住心口。我知道她在稳住地底的愿力流，怕这股执念冲破封印，引来不该注意的东西。

我走过去，从腰间解下酒葫芦，拔开塞子，一滴血落进酒里。

血是热的，刚从指尖挤出来的。我没用灵力，也没念咒，就这么混着酒，倒进他面前空着的茶碗里。

“再喝一口。”我把碗推到他手边，“把心里的话，全写出来。”

他没抬头，左手猛地抓过碗，仰头灌下。

喉咙滚动了一下，他呛住了，咳出一口带血的酒沫。可下一瞬，眼神变了。不再浑浊，也不再狂乱，而是像井水被搅浑后终于沉淀下来，清得能照见天光。

笔锋一转。

字还是那些字，可气势全然不同。不再是嘶吼，而是剖解。

“科举非选才，乃困志。修仙非超脱，实逃责。天下寒窗苦读，所求不过一纸功名，而功名归处，却是削骨削魂，换一副顺从皮囊。修真者弃亲族、断情缘、斩