大殿的门缓缓合上，木轴摩擦的声音低沉而冗长。

陈砚舟还站在原地，脚底踩着青砖接缝的那道细线，一动没动。

刚才那一场对峙像是一场暴雨，来得急，去得也快，可雨停了，地上还湿着，风一吹，冷意就顺着裤管往上爬。

他低头看了看自己的手。

掌心里那几张纸已经被汗浸透了边角，皱得像被水泡过的旧账本。

他慢慢把它们一张张抚平，又叠好，塞回袖袋。

动作很轻，像是怕惊醒什么。

百官开始退朝。

脚步声杂乱起来，紫袍、绿袍、灰袍的人影从他身边掠过，没人说话，也没人看他。

可每当有人走近，那股子避开的眼神、微微偏转的脚步、衣摆扫地时突然加快的节奏，都让他清楚——他们不是看不见他，是不想碰上他的目光。

一个穿五品文官服的老头儿走到门口，忽然停下，回头望了一眼长案上还没收走的三样东西：雨档、焦木片、工部备要节录。

他嘴唇动了动，终究没出声，只叹了口气，抬脚走了。

“寒门子也敢扳倒工部老臣？”

一句低语随风飘进耳朵，声音不大，但刚好能听清。

说话的是个中年官员，正和同僚并肩往外走，语气里没怒，反倒有点凉飕飕的意味，像在看一场不该发生的戏终于落幕。

陈砚舟没抬头。

他知道这话不是冲他说的，至少表面不是。

可这话就像一根针，轻轻扎进鞋底，你不疼，但每走一步都知道它在那儿。

他终于迈步。

走出大殿门槛时，阳光刺了一下眼。

秋日的光不暖，照在脸上像一层薄冰。

他眯了下眼，抬手挡了挡，看见宫门前的石狮子影子斜拉在地上，长长的，像两把钝刀。

马车等在侧道。

车夫见他出来，赶紧跳下来扶门。

陈砚舟摆摆手，自己上了车。

车厢里一股旧布味混着墨香，是他前几日落下的书袋还在角落里放着。

他坐定，车轮吱呀一声响，缓缓启动。

车窗外，京城街市渐次展开。

茶摊刚支起棚子，小贩吆喝着“新到的龙井”；几个孩子追着一只破皮球跑过路口，差点撞上挑担的货郎；巡街的差役懒洋洋地靠着墙根打哈欠，看见官轿过来才挺直腰板站好。

一切如常。

可他知道，有些东西已经不一样了。