永昌十六年九月十九，辰时末。

大殿上的空气像是凝住了。方才陈砚舟退下后，没人再敢轻易开口。那些原本想打圆场的尚书们低头翻着袖中折子，手指却停在半空；几位御史站回原位，目光仍黏在长案上那三样东西上——雨档、木片、名册节录，像三块烧红的铁，烫得人不敢碰。

就在这当口，一个声音响了起来。

“陈编修所言，乍听有理，细究却站不住脚。”

说话的是站在文官前列的一位紫袍官员，五旬上下，面容端肃，声音不高，却字字清晰。他往前跨出一步，袍角扫过青砖，双手交于腹前，姿态恭敬，语气却带了刺：“物证确凿？可谁动手凿堤，谁点的火，谁下的令？你一句没提。光凭几页纸、一块烂木头，就想定一桩谋害百姓的大罪？这不叫查案，这叫构陷。”

他顿了顿，目光扫过陈砚舟：“你不过一个翰林编修，越境调档、私藏密件，已属逾矩。如今又在朝堂之上，以未审之词，影射重臣，动摇国本。若人人如此，朝廷法度何在？”

这话一出，不少人悄悄松了口气。有人点头，有人低声附和：“说得是啊，证据归证据，可不能没头没尾就往人头上扣帽子。”

陈砚舟没动。

他依旧站在第三列靠后的位置，左手还捏着袖袋里的东西。纸页被掌心汗浸得发软，但他没拿出来，也没急着反驳。他只是抬眼，看着那个紫袍人，声音平得像井水：“你说我构陷，那你来告诉我——水从哪来的？”

那人眉头一皱：“天灾无常，岂是你我能断？”

“三天没下雨。”陈砚舟打断他，“上游晴，风向北转东，水位却一夜涨八尺。你跟我说是天灾？”

“或许是地脉涌动，或许是山洪暗泄，这些你查过吗？”紫袍人冷笑，“你只捡对自己有利的说，这就叫公正？”

“那我再问你。”陈砚舟还是那副调子，不紧不慢，“堤基七根主桩，深埋丈二，辅以石笼铁索，灾后只剩两根完好。其余五根呢？说是朽了，可捞上来的残木，全是焦痕，一道压一道。这是虫蛀？还是水蚀？”

他说到这里，终于从袖中抽出一张纸，交给执事太监。太监呈上长案，展开——是一张誊抄的工部技术备要节选，上面清楚写着：“承重桩禁用火攻，违者以毁堤论。”

“这‘火断桩’，是禁术。”陈砚舟道，“懂行的人才使得出来。不懂的，以为是年久失修；懂的，就知道这是杀人不见血的局。你说我没指名道姓，可这套手法，练过很多遍了。三十年