意大利的五月，空气里已经浮动着初夏的燥热。

米兰市郊，米兰内洛训练基地。这里的红砖墙爬满了常春藤，在午后的阳光下呈现出一种慵懒的琥珀色。远处，几头奶牛在围栏后的草场上悠闲地甩着尾巴，仿佛它们才是这片圣地的真正主人。

李华坐在一号训练场边的看台上，手里捏着一份已经被汗水浸得微皱的文件。

那是AC米兰副主席加利亚尼下达的“最后通牒”。

“青年队预算削减80%，一线队不再接收任何青训球员。若无法在青年欧冠中夺冠，基地将转售为商业用地。”

字里行间透着一股资本特有的冷酷与决绝。

李华并没有急着去愤怒，也没有像热血漫画里的主角那样把纸揉成一团。他只是静静地看着远处一线队训练场上扬起的尘土。那里，罗纳尔迪尼奥正漫不经心地颠着球，笑容依旧灿烂，却透着一股迟暮的松散。

“这就是2010年的米兰啊……”李华轻声叹息，声音消散在风里。

他闭上眼，感受着这具年轻身体里涌动的血液。前世的记忆像是一部漫长的黑白电影，在脑海中缓缓放映。那些关于战术的推演、关于球员的培养、关于足球最纯粹的热爱，此刻都沉淀为一种名为“耐心”的情绪。

既然上天给了他重来一次的机会，把他扔到了这个即将沉没的泰坦尼克号上，那他就不能急。

急，是成不了“教父”的。

“喂，头儿。”

一个带着几分戏谑和挑衅的声音打断了李华的沉思。

李华睁开眼，侧过头。

站在他身后的，是一个穿着松垮训练服的黑人少年。他嘴里嚼着口香糖，眼神像是一头还没被驯服的小野兽，透着一股漫不经心的狂傲。

马里奥·巴洛特利。

这个时代的“坏小子”，天赋异禀的代名词，也是李华手里目前唯一的一张王牌——虽然这张牌随时可能炸伤自己。

“有事？”李华的声音很平静，没有起伏。

巴洛特利似乎对李华这种冷淡的反应感到有些无趣，他耸了耸肩，指了指自己脚上的球鞋：“这鞋有点磨脚，我想换一双。俱乐部装备室说没库存了，让我自己买。你知道的，我没钱。”

这是一个拙劣的借口。作为职业球员，哪怕是一线队边缘人，也不至于买不起一双球鞋。

李华看着巴洛特利那双磨损严重的球鞋，目光停留了两秒。

在他的视野里，一行只有他能看见的半透明数据