抖。他的眼睛还是金色的，那金色在慢慢地消退，像是一团火在慢慢地熄灭，但始终没有完全灭掉，在眼底深处留下了一点微弱的余光。

“还没完。”长老说。

他朝那个拿着石刀的男人点了点头。男人走上前来，蹲在苏霄云面前，把石刀举到他面前。刀刃在晨光中几乎是透明的，能看见刀刃后面的东西——苏霄云自己的脸，扭曲变形，像是一张被揉皱的纸。

“兽魂已经在你身体里了，”长老的声音从身后传来，“但它是活的。它会跟你争，跟你抢，直到你死，或者它服。”

他走到苏霄云面前，低下头，看着他的眼睛。

“你要让它知道，谁才是这具身体的主人。”

苏霄云看着那把石刀，沉默了一会儿。

然后他伸出手，握住了刀刃。

石刀很锋利，他的手刚握上去，刀刃就切进了他的掌心，鲜血顺着刀锋往下淌，一滴一滴地落在石板上。他没有松手，反而握得更紧了，刀刃切得更深，切进了肌肉，碰到了骨头。

疼痛像电流一样从掌心窜到大脑，但他的眼睛没有眨一下。

那东西在他的身体里动了。不是挣扎，是颤抖——像是感觉到了什么让它不安的东西。它从他的后脑勺退了一点，退到了颈椎的位置，缩在那里，不动了。

苏霄云感觉到了它的退缩。

他没有松手。他握着刀刃，跪在石板上，看着自己的血一滴一滴地落在地上。那些血是暗红色的，跟陶罐里的血差不多颜色，但更浓，更稠，像是有自己的生命。

“它怕了。”长老说，声音很轻，像是怕惊动什么。

苏霄云松开了刀刃。男人把石刀拿走，他的掌心留下了一道很深的伤口，皮肉外翻，能看到里面的骨头。血从伤口里涌出来，很快就把他的手染成了红色。

阿古达走上前来，手里拿着一卷布条。她蹲下来，把布条缠在他的手上，一圈一圈地缠，缠得很紧，血很快就渗过了布条，但她没有停，继续缠，直到把整卷布条都用完。

“明天继续。”长老说，拄着拐杖，慢慢地走回了他的房子。

那个老妇人端走了空陶罐，男人收起了石刀。祭祀场里只剩下苏霄云和阿古达。

苏霄云跪在石板上，浑身湿透，像是一个刚从水里被捞出来的人。他的手在发抖，腿在发抖，全身都在发抖。他的眼睛已经恢复了黑色，但眼底深处还有一点金色的余光，像是一颗快要熄灭的星星。

“能站起来吗？”阿古达问。