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老莫的地图上写着，这个渡口是过黑河的唯一途径。没有桥，没有船，只有一根绳子。想过河，就得抓着绳子，从水面上荡过去。

他看了看河面。百丈宽，水流湍急，河底全是大大小小的石头，一旦掉下去，不被冲走也会被撞得头破血流。

他又看了看那根绳子。麻绳很粗，但不知道能不能承受他的重量。绳子上长满了青苔，滑得像是抹了油。

苏霄云把包袱紧了紧，匕首插在腰间，深吸一口气。

他没有犹豫。

犹豫没有用。他走了四天，不是为了站在河岸边发愁的。

他抓住绳子，双手一前一后地握紧。绳子上青苔的触感让他手心发凉，滑腻腻的，像抓着一条蛇。他试了试绳子的结实程度——还好，虽然晃得厉害，但没有断的迹象。

苏霄云深吸一口气，双脚离地，整个人悬在了河面上方。

绳子猛地往下一沉，他的身体跟着往下坠，脚差点碰到水面。他咬着牙，双臂发力，把自己往上拉了一点，然后开始往对岸移动。

一只手换一只手，一只手换一只手。

动作很慢，比乌龟爬还慢。每移动一步，绳子就晃一下，晃得他整个人都在空中荡来荡去，像是一片被风吹动的树叶。脚下的河水在翻滚，轰隆轰隆的声音震得他耳朵发麻，水花溅上来，打在他的腿上，凉飕飕的，带着一股泥沙的腥味。

他的手臂在发抖。不是累——是紧张。他知道自己不能松手，松手就是死。但他的手掌在出汗，汗水混着青苔的滑腻，让他的抓握变得越来越困难。

十丈。

二十丈。

三十丈。

他的速度越来越慢，手臂越来越酸，手掌越来越滑。绳子上的青苔被他手心磨掉了一些，露出里面湿漉漉的麻纤维，粗糙的纤维扎进他的掌心，像是被无数根细针同时刺入皮肤。疼，但他不敢松手。

四十丈。

五十丈。

绳子忽然剧烈晃动了一下——是风，一阵大风吹过来，把绳子吹得斜了，他的身体被甩向一边，双脚几乎贴着水面划过。苏霄云的心脏猛地收紧，双手本能地死死攥住绳子，指节发白，指甲嵌进麻绳的纤维里。

稳住之后，他没有急着继续移动，而是先调整呼吸。一下，两下，三下——等心跳平复了一些，他才继续往前移。

六十丈。

七十丈。

他的手已经完全失去了知觉。不是不疼了，是疼到极致之后，神经自己关掉了。他