第二天凌晨，苏霄云到王瘸子家的时候，发现院子里多了一样东西——一尊半人高的石人。

石人打磨得很粗糙，但能看出人形的轮廓，有头、有躯干、有四肢。石人身上布满了密密麻麻的拳印和掌痕，一看就是用了很多年的老物件。

“这是我师父传给我的，”王瘸子拍了拍石人，“用了四十年了。”

苏霄云摸了摸石人，表面冰凉粗糙，带着岁月的痕迹。

“从今天起，你不再打木桩了，”王瘸子说，“打这个。”

苏霄云看了看石人，又看了看自己的拳头。

“打木桩和打石人有什么区别？”

“木桩会晃，会卸力，”王瘸子说，“石人不会。你打它多少力，它就还你多少力。练的就是你的拳头的硬度和骨骼的强度。”

他指着石人身上的拳印：“看到了吗？这些印子，是我师父打的，是我打的。什么时候你也能在石人上留下印子，你的铁骨功就算入门了。”

苏霄云握紧拳头，走到石人面前。

他没有急着出拳，而是先仔细观察石人的结构。石人的胸口最平整，适合发力；腹部稍微凹陷，打起来可能不太顺手；头部太高，他的身高够着有些勉强。

最终，他选择了胸口的位置。

苏霄云深吸一口气，拧腰转胯，一拳打在石人胸口。

“嘭！”

声音沉闷，像是敲在一口钟上。石人纹丝不动，苏霄云的拳头却传来一阵剧痛，指节处的茧子都震裂了，渗出血来。

他没有停，又是一拳。

“嘭！”

第二拳，疼痛加剧，整条手臂都开始发麻。

第三拳，第四拳，第五拳……

每一拳都用尽全力，每一拳都打得石人发出一声沉闷的响声。十拳之后，苏霄云的拳头上已经血肉模糊，血顺着指缝滴在地上。

但他没有停。

二十拳。

三十拳。

五十拳。

王瘸子坐在门槛上，看着苏霄云一拳一拳地打在石人上，没有说话。

他见过很多人打石人。有些人打几下就疼得受不了，有些人打几十下就没了力气。但苏霄云不一样——他的拳头已经烂得不成样子，手臂在发抖，脸色发白，但他还在打。

七十拳。

八十拳。

一百拳。

当苏霄云打出第一百拳的时候，他的拳头已经握不紧了。指节处的骨头都露了出来，白森森的，混着血和碎肉