剑刃割开咽喉的瞬间，其实是冷的。

像冬日里第一片雪贴上肌肤，先是一点锐利的凉，然后才是喷涌而出的、滚烫的血。

十八岁的慕容昭倒在萧绝怀里，视野被血色浸透。她看见他赤红的双目，看见他张着嘴在嘶吼什么，可血涌进气管的声音太响了，咕噜咕噜的，淹没了所有声音。

真遗憾啊。

最后的意识里，她模糊地想。

没能告诉他，其实她……

“小姐！小姐您醒醒！”

声音很急，带着哭腔。

慕容昭猛地睁开眼。

视线先是模糊的，檀香的甜腻气味先于视觉涌入鼻腔。她急促地呼吸，手指本能地抓向颈间——没有伤口，没有血，只有光滑细腻的肌肤和单薄寝衣下过分清晰的心跳。

咚。咚。咚。

跳得又快又虚，像随时会断的弦。

“小姐您又梦魇了！”一张圆脸凑到眼前，梳着双丫髻，眼里还噙着泪，“奴婢这就去端安神汤……”

“等等。”

慕容昭开口，声音是陌生的娇柔细弱，带着久病的哑。

她撑起身，锦被从身上滑落。环顾四周，是间极精致的闺房：绣着缠枝莲的锦帐，紫檀木的梳妆台，多宝阁上摆着瓷器玉器，窗边琴案蒙着素绸。一切都很陌生，一切又诡异地熟悉。

就像……她曾在这里住过许多年。

婢女已经端着铜盆过来，绞了热帕子要为她擦脸。

慕容昭避开，自己接过帕子，冰凉的指尖触到温热湿润的棉布，真实得让她指尖发颤。

“镜子。”她说。

婢女愣了愣，还是捧来了菱花铜镜。

镜面模糊，映出一张脸。

苍白，稚嫩，不过十五六岁年纪。眉细如柳，眼尾微垂，唇色很淡，是那种久不见天日的、瓷器般的白。一张标准的、养在深闺的病弱美人脸。

这不是她的脸。

慕容昭的手指抚上镜面，镜中人也做同样的动作。她按向自己的咽喉——那里光洁平滑，没有任何伤痕。

可方才剑刃割开的剧痛，血涌出来的黏腻温热，萧绝怀里最后的温度……都真实得刻骨。

“现在是什么时辰？”她听见自己用那陌生的声音问。

“卯时三刻了。”婢女小心翼翼地答，“小姐，今日炼武台开祭，老爷昨日特意吩咐了，说您必须到场……这是圣意，推不得的。”

炼武台。

这三个字像冰锥，猝然