就在沈飞与周公谈心的时候，国华知道了自己的白粉制造厂被毁的消息，立刻带人过去了。

望着被烧的一干二净的厂子，国华晃了两晃，差点儿没晕过去。

火已经灭了。

但什么都没剩下。

那些日夜运转的机器，那些刚刚到货的原料，那些还没来得及分装的白粉——全成了灰烬，混在焦黑的瓦砾里，散发着刺鼻的化学臭味。

“谁？”

国华的声音从喉咙里挤出来，像是被砂纸打磨过，沙哑得不成样子。

他的眼睛红了。

是真的红了，血丝像蛛网一样密布，在昏暗的路灯下看起来像是要滴出血来。

这个厂子是他的命。

三合会五个堂主，凭什么他能压其他四个一头？就凭他会做粉。别人从金三角进货，成本高、风险大，还要看那些毒枭的脸色。他自己做，利润翻倍，想给倪家多少就给多少，剩下的全进自己口袋。

现在什么都没了。

手下们低着头，没有一个敢吭声。

“都特么愣着干什么？”

国华突然暴起，一脚踹在离他最近的那个小弟肚子上。那人直接飞出去两米，蜷在地上像只虾米，却连叫都不敢叫。

“去查！给我查！查不出来，你们都别想活！”

“是……是，老大。”

一群人作鸟兽散，只剩下国华和贴身的狐狸。

国华站在废墟前，拳头捏得咯咯作响。

疯狗？

他把疯狗的名字在脑子里过了三遍。

疯狗临死前，把他卖了？卖给谁？沈飞？

国华越想越觉得可能。疯狗那天晚上从酒吧逃走，谁都不知道他去了哪儿。后来人是在沈飞的地盘上找到的，找到的时候已经凉透了。

“狐狸。”

“在。”

“去查沈飞。昨天晚上他在哪儿，跟谁在一起，干了什么，全给我查清楚。”

狐狸点点头，转身消失在夜色里。

国华盯着废墟里还在冒烟的焦木，一字一句地从牙缝里往外挤：

“沈飞……要真是你干的，老子把你剁成肉酱，喂狗。”

...

第二天上午十点整。

尖沙咀，飞哥酒吧。

阳光从玻璃窗斜射进来，在木地板上切出一道道明亮的条纹。酒吧还没开始营业，空气里残留着昨夜烟酒混合的味道。

沈飞提着个黑色手提箱推门进来。