黑色轿车的车轮碾过碎石路，发出的每一声脆响在羽田凉的大脑里都像是重锤。

他维持着得体的微笑向杜邦告别，直到坐进机舱的头等椅，那层温和的皮囊才像脱落的墙灰般垮了下去。

空姐端上来的精致牛排散发着诱人的油脂香气，但在羽田凉眼中，那只是一团毫无意义的纤维。

他切下一小块送入嘴中，咀嚼，吞咽，喉咙里却感受不到任何酱汁的层次感。

这种感觉就像在吃一坨被水浸泡透了的瓦楞纸。

视网膜深处，淡蓝色的面板弹出了一行刺眼的红字：【警告：感官过载，味觉模块已暂时离线，预计恢复时间：48小时。】

这就是过度压榨“药理分析”和“气味残留分析”的代价。

他向后仰靠，闭上眼，脑海中浮现的不是蓝天白云，而是杜邦庄园酒窖里那复杂的通风管网和承重梁分布。

他拉下小桌板，从西装内袋摸出一支极细的绘图笔，在随身笔记本上快速勾勒起来。

线条在纸上交织，精准得如同电脑建模。

高梨信二那个清理组的疯子最讨厌证据残留，羽田凉必须在他动身前往布鲁塞尔销毁痕迹前，把酒窖最容易引发粉尘爆炸和结构坍塌的节点标注出来。

这不仅是为了组织的命令，更是为了掩盖他在那场“意外”中留下的微型定位器。

深夜。

东京的雨带着一股潮湿的泥土味，即便坐在出租车里，羽田凉的嗅觉依然处于一种病态的亢奋中。

他捏了捏领口处那张刚从公寓信箱里取出来的房卡——那是张没有任何logo的银色卡片，背面只用圆珠笔写着“802”。

巴黎丽兹酒店，东京分店。

这种行事风格，即便不看预订人姓名，羽田凉也能猜到是谁。

推开802室厚重的橡木门，一股熟悉的、混合着烟草与某种幽凉香水的味道瞬间攫住了他的神经。

落地窗前没有开灯，只有城市远处的霓虹光影在天花板上无声地流动。

贝尔摩德，或者说此时的“莎朗·温亚德”，正侧身坐在窗台边缘，修长的双腿交叠，指间一点猩红在黑暗中忽明忽灭。

茶几上，那瓶只剩下三分之一的1990年罗曼尼·康帝静静立着，两支高脚杯倒映着冷光。

“回来了。”她的声音依旧带着那种让人捉摸不透的慵懒，像是一只在高处俯瞰猎物的波斯猫。

“托你的福，没死在布鲁塞尔的雨里。”羽田凉反手扣上门锁