民国十七年的秋雨来得又急又凶，豆大的雨点子砸在青石板路上，溅起带着土腥味的水花。陈观山缩了缩脖子，把破旧的青布道袍领子往上扯了扯，还是挡不住那股子往骨头缝里钻的阴冷。

他蹲在天津卫码头旁的茶棚底下，面前摆着个泛黄的白布幡子，上头墨字被雨水晕开些，勉强能认出“卜卦相面”四个字。摊子前冷清得能跑马，偶尔有穿长衫的匆匆路过，瞥一眼他那身打扮，鼻子里哼出些意味不明的声音，加快步子走了。

“他奶奶的……”陈观山低声骂了句，肚子里适时地咕噜一声。

正琢磨着今晚是去蹲城隍庙还是桥洞，眼前忽然停了一双沾满泥浆的黑色皮靴。顺着靴子往上看，是浆得笔挺的军裤，再往上，一张棱角分明的脸，眉毛又粗又黑，像用毛笔狠狠画上去的两道。

“陈观山？”那人开口，声音沙哑得像砂纸磨过木头。

“正是在下。”陈观山站起来，拍了拍道袍下摆——虽然没什么用，那上头早就泥点斑驳了，“这位军爷，可是要卜一卦？看您印堂……”

“少来这套。”那人打断他，左右看看，压低声音，“搬山一脉的传人，就混成这德行？”

陈观山眼皮跳了跳，脸上那点装出来的笑意慢慢敛去。他没接话，只是盯着对方。

那人从怀里掏出个油纸包，小心翼翼地打开一角。陈观山看见里头是块巴掌大的皮子，颜色暗黄，边缘残缺，上头有些深褐色的纹路——是字，但他不认识。

“认得这个吗？”军人问。

陈观山盯着那皮子看了半晌，忽然伸手去拿。军人手腕一翻躲开，油纸包重新裹好。

“这儿不是说话的地方。”军人左右看看，“跟我来。”

两人前一后走进码头旁一家挂着“聚贤茶楼”幌子的二层木楼。楼下坐着几个穿短打的苦力，正就着花生米喝最便宜的茉莉高末，见有军人进来，说话声都低了三分。

上了二楼雅间，门一关，外头的雨声、码头工人的号子声都模糊起来。

“鄙人姓赵，赵振武。”军人自己倒了碗凉茶，咕咚咕咚灌下去，抹了把嘴，“直隶第三混成旅的参谋。”

陈观山在他对面坐下，不客气地也给自己倒了一碗：“赵参谋找我这么个江湖术士，总不至于是要问前程吧？”

“我要你帮我找座墓。”赵振武开门见山。

陈观山笑了：“军爷，盗墓是杀头的买卖。况且我就是个算命的，哪会那些……”

“别装了。”赵振武