这一脚没能踩实。

原本坚硬如铁的冻土层像是被哪个缺德鬼抽走了底板，连带着那尚未出口的豪言壮语，一同跌进了没有回音的深渊。

失重感来得快去得也快，像是做了一个此时此刻绝不该做的噩梦。

并没有预想中粉身碎骨的剧痛。

林越趴在地上，指尖触碰到的是一种奇怪的温热质感。

不是雪，不是土，倒像是摸到了某种……浮雕？

他下意识地敲了敲手中的铁管。

声音很闷，像是敲在了一层厚厚的吸音棉上。

更糟糕的是，那一直如臂使指的“心眼”，此刻就像是信号被屏蔽的老旧收音机，只剩下一片刺耳的雪花杂音。

右眼那原本能洞穿因果的银芒，现在黯淡得只剩下一个针尖大小的光点。

“搞什么？”林越低骂一声，撑着身子坐起来，伸手在地上摸索。

凹凸不平。全是密密麻麻的小圆点。

指腹滑过那些圆点的瞬间，一股熟悉到令人毛骨悚然的触感顺着神经末梢直冲天灵盖。

两点在上，一点在下。这是“门”。

三点连线，转折向右。这是“路”。

林越的手指像是触电一样缩了回来，脸上的表情比吞了一斤苍蝇还精彩。

盲文。

整条街道，每一块地砖，甚至路边的“路灯”，全都是用巨大的盲文堆砌而成的。

他刚才趴着的地方，如果不算错的话，写的是“福利院三楼左转尽头那个总是漏风的窗户”。

他抬起头，虽然心眼失效，但他仅存的感官构建出了一幅诡异的画面：路灯的造型像极了一枚巨大的顶针——那是母亲生前最常用的东西；远处的钟楼并没有指针的滴答声，那个形状他摸过无数次，是他在失明那天，停在17:03分的一块摔碎的手表。

“品味真差。”林越拍了拍身上的灰，对着空荡荡的街道吐槽了一句，“这算是怀旧主题公园？门票收了吗？”

没人理他。只有死一般的寂静。

他试探性地往前走了两步，那种被窥视的感觉并没有消失，反而像是无数只蚂蚁在脊梁骨上爬。

忽然，天空——如果这地方有天空的话——缓缓裂开了一道缝隙。

一只巨大的、虚幻的暗色瞳孔悬浮在头顶，像是一个巨大的磨盘在缓缓转动。

而在那瞳孔的最深处，有一把椅子。

椅子上坐着一个人。

那人穿着白衬衫，牛仔裤，手