夜深了。

林望没有回藏经阁。她靠着老槐树，裹着薄毯，听望归讲门那边的故事。

讲他的文明如何学会“活着”。

讲星老如何从一个只会“存在”的意识，变成会笑、会思念、会等待的“人”。

讲那枚银灰与暗金的种子，在每一个艰难时刻，如何用它微弱的脉动告诉他——

“我在。”

“陪你。”

讲最后，所有人都学会了等待。

等待什么？

等待他回来？

等待他们自己变成更好的存在？

等待那个遥远的、叫地球的地方，有一枚银白与彩色的种子，正在等一个人回去教它说话？

林望静静听着。

月光洒在青石台上，洒在老槐树的枝叶间，洒在那两朵永开不败的花上。

“所以，”她问，“你这次回来，是暂时还是……”

望归沉默了一会儿。

“我不知道。”

“门没有关。我可以随时回去，也可以随时回来。”

“但种子说——”

他低头，看着掌心那两枚光芒交织的种子。

“他说，他想留在这儿。”

“陪你们。”

林望愣住了。

“它……不跟你走？”

“不跟。”

望归的嘴角微微扬起。

“它说，它在这儿等了我四百二十六年。它喜欢上这儿了。”

“它说，这里的人会陪它说话，会给它打伞，会把它揣在怀里暖着。”

“它说，它想继续被陪着。”

林望的眼眶又湿了。

她低头看着掌心那枚银白与彩色的种子。

它轻轻跳了一下。

“你会陪我的，对吗？”

林望用力点头。

“会。”

“一直会。”

种子光芒明亮，像在笑。

望归看着她们，忽然觉得，这四百二十六年的等待，真的值了。

后半夜，望归独自坐在树下。

林望靠着树干睡着了，掌心还贴着那枚种子。月光洒在她苍老的脸上，平静，安详，像一幅画。

老槐树上，两朵花在夜风中轻轻摇曳。

望归看着它们，忽然开口。

“林凡。”

没有回应。

“苏雨柔。”

依然没有回应。

但他知道，他们在