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西安古城墙根，黄昏把影子拉得老长。

苏月凝靠在废弃电话亭边，手里捏着个硬邦邦的馒头，没吃。

左臂纱布渗出一点红，昨天强行读那个琵琶女的记忆，反噬来得凶，神经像被火燎过，一跳一跳地疼。

火鬃趴在脚边，鼻头耸动，那是它警觉的前兆。

有人来了。

是个裹着破军大衣的老头，头发纠结成毡，手里端着个缺口的搪瓷碗。

“趁热。”

老头把碗递过来，声音压得极低，像是嗓子里含着沙。

热粥，稀得能照见人影，底下沉着几粒米。

苏月凝没接，只是盯着他的手。

那手不像流浪汉，虎口全是老茧，那是常年握精密改锥留下的痕迹。

“老金托我带个话。”老头也不恼，把碗搁在电话亭破损的台阶上，“这地界邪性，姑娘小心。”

说完转身就走，混进那一堆晒太阳的老头里，眨眼没了影。

苏月凝端起碗。

碗底压着张纸条，泛黄，折得方方正正。

展开，上面是那老钟表匠特有的瘦金体，笔锋锐利得像刀片。

“山眼非石，乃脉动之枢；开眼非破，需血契同频。”

苏月凝嚼着这几个字。

不是物件？

这一路都在找法器，找古董，结果这是个活物？

还得血契同频。

她把纸条揉碎了，扔进粥里，看着墨迹一点点晕开。

入夜，雨下得急。

小旅馆隔音差，隔壁电视声吵得人心烦。

敲门声突兀响起，三长两短。

门开了一条缝，湿漉漉的寒气涌进来。

是那个考古队队长，浑身透湿，眼镜片上一层雾。

“刚整理出来的，原本不敢拿，但我觉得该给你。”

他从怀里掏出一个防水袋，塞进苏月凝手里，转身冲进雨里，像是在躲避瘟神。

袋子里是一张拓片。

摹本画师临死前留下的。

五个字，字迹歪斜，墨里混着暗红的血丝，触目惊心。

“第三眼在人心。”

苏月凝坐在床沿，指尖划过那几个字。

脑海里那个巨大的拼图咔哒一声合上了。

观星阁祭坛上刻着“心献世”，空闻那老和尚说“心火不灭”。