阶梯尽头是一间空旷的厅室，岩壁上的蓝焰沿着环形排列的凹槽燃烧，火光映出对面整面墙的影像。我停下脚步，背包里的《建筑月刊》封面那四个字——“你是谁”——还在眼前晃动。

墙上挂着十二张照片，大小一致，装在深褐色木框里，整齐排列成三行。每一张，都是我在敲门。

第一张是黑白照，我穿着六十年代的粗布衬衫，手抬到半空，指尖离202室的门板只差一寸；第二张是七十年代的胶片质感，风衣领子竖起，背后是未完工的楼体脚手架；第三张，我扎着马尾，穿的是搬进公寓那天的米色风衣，动作完全一样。

十二张，横跨几十年，可脸从未变过。

我的呼吸沉了下来。这不是记录，是循环。

最右边那张尚未完成，相纸边缘还泛着显影液的湿痕。画面里，我抱着一个襁褓站在公寓门前，天上下着细雨，门牌清晰可见：1978年4月25日。那个日期，正是玻璃棺上标注的“死亡时间”。

我盯着那张未干的照片，喉咙发紧。我没有孩子，也从没在那个年代出现过。可照片里的姿势、重心偏移的角度，甚至右手小指微微翘起的习惯——全都属于我。

指甲无意识地刮了刮笔记本封面，我没敢翻开。上一次写下的字差点不是我的意思。我掏出陈伯给的钢笔，轻轻碰了碰第一张照片的边框。

笔帽内侧的刻痕突然发热。

照片变了。

原本空荡的走廊拐角，浮现出一个戴口罩的身影。她半藏在墙后，手里抱着画架，目光直勾勾盯着照片里的我。是方静。

我收回钢笔，心跳加快。每一次轮回，都有人在看。不是偶然，是安排。

我又看向那张正在显影的照片。雨水打在婴儿包裹的布面上，留下深色水渍。我把耳垂贴上去，朱砂痣刚触到相纸，一阵尖锐的痛刺进太阳穴。

耳边炸开一声啼哭。

紧接着是消毒水的气味，冰冷的地砖，还有女人压低的抽泣声。画面一闪而过：一个穿工装裤的小女孩蹲在楼梯间，手里攥着半块饼干，抬头看着我，嘴唇动了动。

“妈妈……”

我猛地后退一步，冷汗顺着脊背滑下。那是张美兰的女儿。她在等母亲来接她。可这张脸，这声音，为什么在我脑子里？

银质长命锁在背包外侧晃了一下。我把它拿出来，发现上面的暗红痕迹正微微发烫，像被体温唤醒。

地面开始震动。

十二张照片同时闪烁，频率一致。每一个