阳光刺眼，却驱不散心底的阴霾。

风卷着尘土掠过空地，吹得那些新立的木碑微微晃动，也吹得陈锋的衣衫猎猎作响，身上的伤口被风一吹，传来钻心的疼，可他浑然不觉。

陈锋跪在晓峰的尸体前，已经很久很久。

膝盖早已麻木，血液流通不畅，可他像是钉在了原地，一动也不动。

他的手还紧紧握着晓峰那只冰冷的手，握得指甲深深插进自己的掌心，渗出血来，与晓峰冰冷的手黏在一起。

可他感觉不到疼，什么感觉都没有，脑海里反复回荡着晓峰最后那句话，带着微弱的期盼，带着不甘的遗憾：

“锋哥，我，我想吃祥婶的，牛腩面了，要，要多放香菜。”

那句话，像一把钝刀，一遍又一遍地割着他的心脏，疼得他几乎窒息。

他想起晓峰总是安安静静地跟在队伍后面，摆弄着探测仪，哪怕遇到危险，也会第一时间提醒大家；想起晓峰不爱说话，却总在兄弟们受伤时，默默拿出药品，笨拙地帮忙包扎；想起方舟上的日子，晓峰捧着牛腩面，笑得一脸满足，说等回家了，要天天去祥婶的面馆报到。

可现在，那个爱吃牛腩面、总爱笑着喊他“锋哥”的兄弟，再也不会回来了。

丧狗站在他身后，一句话没说。

他手里的东星刀杵在地上，刀尖深深插进泥土里，他眼眶通红，脸上的血污还没擦去，混着尘土，显得格外狼狈，他不敢说话，怕一开口，压抑了许久的情绪就会彻底崩溃，怕自己绷不住，会哭出声来，他是个糙汉子，可面对兄弟的离去，再硬的心，也会疼得发颤。

乌鸦靠在旁边的一块巨石上，闭着眼，眉头紧锁。

那只独臂的手，依旧死死握着黑刀，刀身被鲜血浸透，顺着刀刃往下滴，滴在地上，汇成一滩暗红的血渍，可他浑然不觉。

手臂上断裂的伤口又裂开了，血肉翻卷，白森森的骨茬隐约可见，剧烈的疼痛顺着手臂蔓延全身，可他连眉头都没皱一下，那份沉默的悲痛，比丧狗的愤怒、二狗子的哭泣，更令人揪心，他从不擅长表达，可兄弟的离去，早已刻进了心底，化为了骨子里的恨意。

乌力罕带着仅剩的三个匈奴兄弟，盘腿坐在不远处的沙地上，低着头，双手合十，用匈奴语低声念着悼词。

那声音低沉而肃穆，带着草原勇士独有的苍凉，像是草原上的寒风，轻轻吹过每一个人的心头，诉说着对逝去勇士的敬佩与惋惜。

他们的眼眶通红，却强忍着泪水，草原的勇