那一点孤光，来自一个步履蹒跚的身影。

是一个瘸腿的老妪，满脸的皱纹深得像刀刻。

她一手拄着拐杖，一手小心翼翼地提着一盏用破碗改装的油灯，碗里浑浊的油脂随着她的步伐微微晃动，灯芯却顽强地吐着豆大的火苗。

在这死寂的雨夜荒野，这缕微光仿佛能驱散刺骨的寒意。

她没有靠近，在距离归萤堂大门十步远的地方停下，颤巍巍地弯下腰，将那盏简陋至极的灯放在了湿漉漉的泥地上。

灯火摇曳，映照出她虔诚而浑浊的眼眸。

而后，她整了整破旧的衣衫，对着那扇紧闭的木门，重重地磕了一个头。

额头触及冰冷泥水的刹那，没有发出一丝声响，唯有那盏灯，在风雨中坚韧地亮着。

这仿佛是一个信号。

黑暗中，第二个身影出现了。

是一个年轻的农妇，背上用布带绑着一个熟睡的婴孩。

她手中的灯，是用竹筒做的，同样放在了老妪的灯旁。

她没有磕头，只是深深地鞠了一躬，嘴唇翕动，无声地念叨着什么，像是在祈求，又像是在感恩。

紧接着，第三个、第四个……

一个拄着拐的独臂老兵，他曾因苏晚萤推广的伤药保住了性命；一个满脸炭灰、沉默寡言的窑工，他的孩子正在归萤义学里读书识字；一个曾经沿街乞讨的妇人，如今靠着归萤义坊提供的织机有了活计……他们从四面八方走来，如同被无形丝线牵引的傀儡，又像是追逐光明的飞蛾。

他们手中提着各式各样的灯，瓦罐的、陶碗的、铁皮的，甚至只是一个挖了洞的萝卜。

每一盏都粗糙不堪，却都被主人视若珍宝。

他们不说一句话，只是默默地将灯放在地上，汇入那片逐渐扩大的光晕，然后静静地退到一旁，与黑暗融为一体，目光却死死地盯着那片光。

一盏灯，就是一道命。一个家，一份希望。

黄石头高大的身影从暗处走出，他眼眶通红，声音却压得极低，带着一种不容置疑的命令感，在人群中穿梭：“灯口朝门，人往后退！心要向光，别出声！”

他的身后，是归光戍卫和青禾使们组成的秩序线。

他们不阻拦，只引导。

他们将这股自发的洪流，梳理成一股沉默而坚定的力量。

消息像被泼了油的野火，以归萤堂为中心，疯狂地向四周蔓延。

最先彻底沸腾的，是京郊九门外的流民营。