们。他走回药渣罐前，蹲下身，从灰烬里挑出一片没烧尽的枇杷叶。叶子干枯发卷，边缘焦黑，但脉络还在。

他小心地夹进随身带的标本盒里，合上盖子。

天边开始泛白，雾气浮在屋檐上。药炉还在咕嘟冒泡，蒸汽顺着管子往上爬，碰到天花板凝成水珠，一滴一滴落下来。

叶凡站起身，把乌木匣重新锁进抽屉。钥匙转了两圈，咔哒一声。

他刚要转身，门外又响起脚步声。

一个穿着旧棉袄的老太太扶着拐杖站在门口，手里提着个保温桶。

“叶医生。”她声音不大，“我熬了点小米粥，趁热喝一口吧。”