雨还在下。

水珠顺着岩壁滑落，砸在赵火炉的围裙补丁上，发出闷响。他低头看了看锅铲，铲面那道被佛光劈过的裂痕还在发烫，像是刚从灶台里抽出来。

王凌峰站在前面半步，剑没出鞘，但手一直按在剑柄上。他的眉心胎记微微跳动，那是剑鸣的前兆。他知道这地方不对劲，空气太静了，连风声都没有，只有若有若无的诵经声从四面八方渗进来。

“不是幻觉。”他说。

赵火炉咧嘴：“谁说我是幻觉？我锅里的粥都快凉了。”

话音未落，眼前一花。

潮湿阴冷的岩洞不见了。取而代之的是金碧辉煌的大殿，雕梁画栋，香火缭绕。檀木供桌上摆着七盏长明灯，烛火不摇，梵音低诵，像是从地底钻出来的。

王凌峰看见莲台之上坐着一人，披着袈裟，面容熟悉到刺眼——是他父亲。

那人闭着眼，双手合十，嘴唇微动，念着经文。可王凌峰看得清楚，那眼神是空的，像一口枯井，没有一丝活气。

他手指一紧。

剑柄上传来熟悉的震感，暖玉剑在提醒他：这不是真的。

十年前藏书阁外的雨还在下，父亲被架走的画面还卡在他脑子里。那时候他冲出去喊爹，父亲看都没看他一眼。现在这个坐在莲台上的，不过是个披着人皮的傀儡。

他咬破舌尖，血腥味冲进喉咙。

“假的！”他低吼一声，横剑胸前，剑光一闪，耳边的诵经声戛然而止。

另一边，赵火炉正盯着灶台发愣。

那是一口老式土灶，底下柴火正旺，锅盖掀开一条缝，白气喷涌而出。八宝粥的香味直往鼻子里钻，米粒软糯，红枣香甜，还有他偷偷加进去的腊肉油渣味。

他咽了下口水。

这味道太熟了。熟到让他想哭。

那是他娘死前煮的最后一锅粥。那天雪很大，她倒在灶台边，手里还攥着勺子。他抱着锅哭了三天，最后把那口锅背出了城，再没回头。

现在这锅又冒烟了。

他伸手要去揭盖。

指尖刚碰到锅沿，围裙上的补丁猛地一烫——就是之前被佛光劈过的地方。

他一个激灵，抬头大骂：“我锅都快废了，你还给我看粥？”

抡起铁锅铲狠狠砸向地面。

“铛！”

一声巨响，铲面符文亮起一道金光。就在那一瞬，王凌峰的双股剑也嗡鸣起来，寒光与暖玉两剑交叠，剑气如丝，缠上锅铲。

一股