陈玄风站在祖祠台阶上，听见那声“吃饭了——”从远处飘来。风把声音送得很远，带着烟火气的热乎劲儿。他没动，只是低头看了眼脚边那枚铜徽。阳光照在上面，亮了一下，又被脚步踩起的尘土盖住。

他转身就走。

北原的地脉稳了，光点还在飞，但不再急着扩散。它们像认了家的鸟，落在屋顶、井口、孩子的发梢上。有人伸手接住一点，掌心暖了一瞬，笑了。

他走出废墟，踏上通往烟火城的路。路比昨天好走，裂开的地面已经合拢，草根从石缝里钻出来。走了没多久，人多了起来。有挑担的，有推车的，有抱着孩子的妇人蹲在路边喝水。他们看见他，没有跪，也没有躲，只是停下来看一眼，点点头，继续忙自己的事。

有个老头在修门板，锤子敲得叮当响。他路过时，老头抬头说：“回来了？”

“嗯。”

“晚上赵火炉摆席，听说要做九碗一锅。”

“知道了。”

话不多，也不热络，可也没隔阂。他听着耳边的声音，脚步不自觉慢了下来。

进城门的时候，喧闹扑面而来。街道两旁挂起了红布条，灯笼也点了，虽然天还没黑。小贩吆喝着卖糖葫芦、烤饼、酸梅汤。孩子跑来跑去，手里攥着铜板，眼睛盯着吃的。一个老太太坐在摊后头，手里拉糖稀，动作熟练。她做的是糖画，凤凰、龙、兔子，样样都像。

孟小九突然站住了。

“我要那个！”她指着摊子上刚做完的一只凤凰糖画，眼睛发亮。

“哪个？”

“金色的那个！带翅膀的！”

“哦。”他看了看，“要不换个简单的？这个太花。”

“不行！我就要这个！”

她像个普通小姑娘一样跺脚，脚链上的银铃哗啦响。他没再说话，掏出几枚铜板递过去。

摊主是个五十多岁的男人，手背上有烫伤的疤。他接过钱，低头包糖画，动作有点抖。包好了，他忽然单膝跪地，咚地磕了个头。

陈玄风立刻上前一步，伸手扶住他胳膊。

“别这样。”

“我儿子……我儿子回来了。”男人声音哽住，“他被佛门带走三年，每天念经，不吃饭也不说话。前天夜里，他突然睁开眼，喊我一声爹……”

他说不下去了，眼泪砸在地上。周围的人慢慢围过来，没人说话，但都看着他。

陈玄风轻轻拍他肩膀：“他醒了就好。”

“是您救了他！”