他站起身，动作不再有丝毫迟滞。弯腰，捡起静静躺在篝火旁的长剑。冰冷的剑柄入手，一种血脉相连的熟悉感油然而生。他仔细地端详着剑锋上那些细微的崩口，那是与活尸骨头硬碰硬留下的痕迹。然后，他将剑尖轻轻点在篝火边缘一块略微凸起的粗糙石砖上。

没有言语，没有战吼。只有一种绝对的专注。他开始练习刺击。不再是之前那种用力过猛、大开大合的劈砍。每一次刺出，都凝聚着全身的力量，从脚掌蹬地发力，力量传导至腰胯，再贯通手臂，最终汇聚于剑尖那一点寒芒。动作由最初的生涩，在重复中迅速变得精准、凝练、迅捷。每一次收回，都伴随着气息的调整，如同毒蛇蓄势。他的目光锐利如鹰隼，紧紧锁住石砖上自己用剑尖刻下的一个细微凹点。刺！收！再刺！单调的动作重复着，汗水再次从额角渗出，沿着他沾着黑血的侧脸滑落。肋下的伤口在发力时隐隐作痛，他却恍若未觉。每一次刺击，脑海里都清晰地回放着那红灵洞穿他心脏的那一剑——那快得超越视觉的速度，那精准到令人绝望的角度，那毫无花哨、只为杀戮而生的纯粹轨迹。

篝火静静燃烧，映照着他沉默而专注的身影。剑尖破空的声音，短促而锐利，成了村落唯一的旋律。

冰冷的空气带着铁锈和灰尘的味道，每一次呼吸都刮擦着喉咙，如同吞咽着砂纸。苏落雨再次站在这条狭窄、悬空的栈道上，腐朽的木板在脚下发出不堪重负的呻吟，每一次轻微的挪动都伴随着令人心悸的“嘎吱”声。下方的灰雾无声翻涌，像一张饥饿的巨口。远处，洛斯里克王城那些哥特式的尖顶刺破低垂的铅云，沉默地矗立，如同一座为整个时代送葬的巨大墓碑。他握紧了手中的剑，冰冷的金属触感透过磨损的皮手套渗入掌心，带来一丝奇异的、冰冷的镇定。剑刃上残留着之前战斗留下的暗红污迹，如同干涸的血痂。

想要前进这是条必经之路。上一次，那个沉默、高效、如同死亡本身化身的红灵，用一柄造型诡谲毫不起眼的镰刀，轻易洞穿了他的心脏。篝火旁带着嘴角黑血的重生，那深入骨髓的冰冷与虚无感，让他刻骨铭心地领悟：在这个绝望之地，死亡并非终点，而是最残酷、也最有效的导师。每一次倒下，他都都能得到更多的教训。

这一次，他不再手忙脚乱。身体里流淌着因不断杀戮而汲取的灵魂之力，肌肉的记忆在一次次濒死体验中被反复捶打、磨砺得更加锋利，如同这柄直剑的刃口。他警惕地扫视着栈道两侧歪斜的木制护栏，更警惕地望向不远处几段由倒塌石墙形成的低矮废墟——那是唯